Lo que no.

Yo soy campo yermo en barbecho. La lluvia me enriquece, las hojas que caen y ha mecido el viento, las plumas... Me estoy recuperando poco a poco, remontando el vuelo. Arcilla y humus, coloides del suelo. Raíces muertas resurrectando en semillas que trajeron, los vuelos.

Necesito volver a casa. Y despertarme con los ruidos en la cocina, el olor a café. Echo de menos cuando tomábamos tostadas los fines de semana: ajo, aceite, tomate y sal. Los zumos de naranja a toma prisa, para que no se les fuesen las vitaminas. Naranjas recién exprimidas. Me apetece profundamente conducir entre encinas, escuchar a Extremoduro inundando el coche. Que Lucas me salude feliz, cuando me planta sus enormes patas llenas de barro. Soltar a las gallinas y sentarme al sol. Ayudar a mi padre a regar toda la parcela, a cargar sacos de cemento, a arrancar jaras para poder plantar arbolitos, o simplemente buscar espárragos. Quiero pasar la tarde calentitos en el sofá. Acabar tirada en la alfombra, o directamente en el suelo con Alfa encima (¡niña, no dejes que haga eso que te llena de pelos!). Cantando a dos voces con Lucía, mientras Orión sobrevuela y los periquitos nos hacen coros gorgoteantes. Bailar las dos con Patricia delante del espejo, y reírnos sin parar, sin treg...

"Ya no es tuyo ese guante si te rallan diamante Te esnifas el cuerpo, nada tiene remedio Y vomitas recuerdos que te llevan al cielo Despiertas al lobo cuando te hacen un robo Llegó esta gaviota a caerse en el lodo Y te dejan sin nada, con menos que antes Y es que todo se acaba si te rallan diamante Y no hay nada más fuerte Se te escapa el presente Te borra el pasado Y te deja de lado Cómo rallar diamante cuando ya no hay arranque Te lo estallan de golpe, no te importan las flores Ya no importan las lunas, mucho menos los soles."   Por Lucía Chico.      

¡Bip! ¡Bip!         ¡¡Bip!! ¡¡Bip!!                   ¡¡¡Bip!!! ¡¡¡Bip!!! El sonido irrumpe en la habitación, desagradable y tosco. La mano, impulsada por el sistema nervioso pero aún somnolienta, alcanza con torpeza el móvil, chocándose con una funda de gafas, una botella de agua y la moneda de 25 pesetas, que cae al suelo rodando. Finalmente apaga el maldito teléfono, máquina polifacética que ha jubilado para siempre al despertador, la cámara de fotos, el mp3 (y todas sus versiones: mp4, mp5... mpX), el teléfono inmóvil(o fijo), y tanto más. Retira la sábana y frota los ojos, recién abiertos. Sube la persiana, con ayuda de su simétrica hermana. Se espabila después de abrir el grifo y mojarse de agua fría para enjuagar la cara. Ya en la cocina: abrir el gas y apretar, suena un chasquido y el fuego empieza brotar. Ahora la sartén, con un poco de aceite, y el huevo. Sue...

La ardilla abre enorme su boca y aún así el aguacate no cabe. Se esfuerza, y con sus manitas intenta empujar, pero no hay caso: el aguacate sale rodando de forma irregular por la mesa, golpeando al cenicero en el borde, y ambos caen al suelo entre trizas y cenizas. En el borde del camino hay una silla, con una bellota a sus pies. Con brío nuestra amiga corretea saltarina, olvidando sus exóticos sueños de grandeza, y más feliz que una perdiz en un coto privado sin caza, ya trepa el árbol de vuelta pa casa. "Un cenicero, un aguacate y una ardilla." Un cenicero, un aguacate y una ardilla Un perro, un tomate y una cerilla La guitarra, el alicate y la cejilla La puerta de entrada y la de salida La huerta, la ensalada y la saliva Un río con ésta y esa orilla Con esto te sale un relato maravilla.

http://www.fotolog.com/onzamarta212/13335945/ "No te atreverás a rendirte por ser el capitán, aunque el barco vaya a pique. Y tuve que girar más, hasta hundirme, para recuperar la noción del tiempo.  Me vi viendo noviembre escapar. "  [Carmen Boza] Lo importante es el mar. Y toda la tierra a la vista, ¿a dónde quieres llegar? Sin capitán que me gobierne, y con ojo de osiris (pa' que me guíe la suerte).  Soy un luzzu de colores.

Adán mira con apetito la manzana, deforme y roja. Eva se empeña en hacer compota. Los años han ido pasando desde el enamoramiento al cariño, y apenas queda complicidad del principio. Ella le reza a Dios todos los días, cuando Adán se duerme, por que las cosas se arreglen. Rosario en mano, como si de un arma para matar la monotonía se tratase, le pide un milagro. Para él sus milagros no existen, y quema su ansiedad todas las mañanas en el paseo de La Concha. Como si el sudor, milagroso por ello, fuese a acabar con las frustraciones. Adán un día conoce a Julieta.  Y Eva, llorando desconsolada, encuentra en Romeo la paz que Dios no supo darle. "...y no ceso de fantasear con lo que ha de venir." J.M. Adán y Eva, San Sebastian, un rosario.

Pues no sé, no me acuerdo ya. Yo quería ser secretaria, estaba estudiando mecanografía. Y a mi padre le parecía bien, pero bueno, luego me enamoré de Pedro, del abuelo, y nos casamos. Eran otros tiempos.

Y ahora que no existe: dependencia crónica y mortal. Abstinencia infinita. Lo fatal. No queda ni una millonésima parte, y yo, que siento que me asfixio cuando no lo respiro, tan enganchada como siempre. Al menos me hace coger el aire con más ganas, por si me llegara un poco.(Qué ingenua). Nunca una droga dio tantas fuerzas para respirar...

-La casa está encantada, te lo estoy diciendo, ¿o crees que me lo invento? Si yo tampoco creo en cosas paranormales, pero te digo que oigo voces. No es cosa mía, Igor también lo nota y se pasa gruñendo toda la noche. Juanjo no sabía comer con palillos, cortaba con cuchillo y pinchaba el sushi con tenedor. El arroz lo llenaba de salsa de soja y se le desmoronaba de camino a su enorme boca; nori quedaba apartada en el plato, no le gustaba.  Odiaba que me invitase a comer a sitios caros, que si un mejicano, un indio, un japonés... "Este sitio es muy chic, Manuela, el cocinero es peruano auténtico, ya verás."; "han abierto un turco cerca del museo, está dando mucho que hablar en el panorama gastronómico, no sé si habrás oído algo, tú que entiendes de esto..." A Juanjo le gusta aparentar.  - ¡Pero qué dices, hombre! El perro extrañará la casa, lo mismo te pasará a ti, hasta que os acostumbréis. Las casas crujen, no es nada paranormal, son cosas de la física y los ma...

Dame tres elementos y te lo escribo. Lo ejemplifico: -Una rana, un viejo y un chicle pegado en el suelo. - El azulejo de un patio andaluz, Catalina y una ensaimada. Podéis dejar vuestras ideas en un comentario o mandarme un correo con asunto "Hasta lo que no" a martaonza394@hotmail.com

Cortar el cordón umbilical. Lo que me une a mi gemela y a mi madre, por extensión a mi hermana mayor, también a mi padre. Marta en la inmensidad. Esencia. Sabor salado, melodía y ritmo, la brisa del otoño o la primavera. Obscuridad en una noche de luna llena. Y el sonido de las olas del mar. Corriendo la vida, sin prisas. Paso árboles del bosque a toda velocidad, estallo con mis huellas mil semillas que no germinarán ya, nunca, y servirán de abono a otras cuando la lluvia y el tiempo las descompongan en sustancias del suelo. Órganico paraíso de Ser. "Deja huella quien camina." [Esto ha sido Octubre]

Ábreme el pecho y registra, estoy dispuesta a dejarme investigar. Contarte todo lo que alguna vez fue secreto, hasta lo que no...

Entré en mi habitacion, algo fallaba. Tardé en darme cuenta, ahí sonriente entre mis compañeros de clase, desde la orla y ocupando mi lugar:  Marta Chico Nieto-Sandoval, y p or primera vez esa cara, una desconocida. "No lo he visto bien, no puede ser", retiré la mirada por un segundo y al bajar los ojos, otra vez, allí estaba. Y, con la desesperación a punto de inundarme tomé aire. Entonces alcancé a ver el cuadro en la pared. Atónita y asustada agarré mi álbum de fotos: Lucía y otra bebé con el pelo naranja y los ojos grises; Lucía, Patricia y la Pelirroja en las vacaciones del 2007 en el País Vasco; toda mi infancia,  las fotografias que conozco de memoria...Como en una pesadilla me suplantaba en todas y cada una de las imágenes: las mismas posturas, la misma ropa, todo era igual menos yo. Mi gemela seguía siendo igual que yo, pero yo no estaba, era Ella, esa impostora que durante mi ausencia y sin explicación había ocupado mi lugar. Lucía tenía una melliza y Patri n...

Le gusta el bosque. Tararea canciones mientras toca la guitarra. Su voz suena cálida, un poco rota.Transmite calma. Tiene los ojos verdes y llenos de luz, casi marrones. El sol le dora el pelo y la piel. Vive en un árbol cerca del mar. Sabe de plantas, pesca con arpón y apnea. Hay un loro enorme que no habla y se posa junto a él cuando se va el sol y sopla música por la caracola. Ya en la noche enciende el fuego y observa La Sombra- me mira. Habla de las estrellas y conecta con la energía. En el día recorre la isla, observa su vida. Trepa y saborea desde lo alto los frutos naranjas y carnosos. El loro sobrevuela. El loro bebe néctar de las flores, en el árbol. Se trenza el pelo que luego el viento libera, para escalar el paisaje por la roca. Las horas no existen y se las pasa nadando entre corales,dibujando en la arena. Colecciona conchas y piedras, plumas y otros restos de natulareza muerta. Y me quiere.

"Si con cuarenta seguimos solos nos vamos a vivir juntos" Y ella decidió esperar. No perdía la esperanza y se esforzaba por tenerlo todo preparado para entonces. Leía a menudo, decidió cultivarse para tener algo de lo que hablar y que él nunca se aburriese. Escuchaba música, hacía ejercicio, fue escalando poco a poco en su carrera profesional, iba a ser perfecto. Y con treinta años ya lo tenía todo listo. Faltaba poco, diez años más y al fin estarían juntos. https://www.youtube.com/watch?v=LEMlMUjGZhE Pasó el tiempo, al fin: 40. No volvió a buscarla.   Había vivido en la espera - standby , la misma que la mantenía al margen de su tragedia y ahora, con cuarenta años,afrontaba la verdad: "Se ha ido y no va a volver, no me quiere." No importaban la lluvia ni el viento, ni los libros. Qué más daba ya todo: la casa con jardín y piscina, el estanque con peces de colores; la brisa de la primavera que se cuela por la ventana que hay encima de la cama y las ...

Hagamos como que no importamos, como si nunca hubiésemos compartido más que un momento, un cruce de miradas en el autobús, alguna vez, tal vez (no lo recuerdo, esas cosas se olvidan en seguida). Tú no eres el sentimiento que me embriagaba de ti. Ya no respiro para ti, no me falta el aire, no te necesito. Hagamos un pacto: yo no te conozco, tú no me conoces. ¿Quién eres? No me importa. ¿Quién soy?  Qué más (te) da. Esta cicatriz será de otra cosa, ya me lo invento. Nada ha pasado después de todo. He pasado el tiempo bajo este árbol que me da sombra, con el viento meciendo las hojas y mi pelo; apoyada en la corteza agrietada mientras el trigo forma olas rubias en todo el campo.

"Unos labios se te ofrecen en sonrisa y te nace un girasol en la mejilla."

Veo a los bebés y a los niños en el autobús, es fácil verlos dentro de cuarenta años, con la piel no tan suave y los ojos no tan alegres. Y también imagino los adultos cuando eran niños, sus rasgos infantiles y sus redondeces, las sonrisas en sus rostros y la ilusión en sus ojos.  El tiempo pasa tan rápido y es tan relativo, sin duda a los primeros(los niños) los días les parecen infinitos porque viven el presente sin pasado, los segundos han aprendido que todo pasa a ser recuerdo y viven intentando llenar la memoria de momentos que merezcan la pena; por eso: "Un buen futuro", y la búsqueda angustia y limita. Nos empeñamos en llenar el vacío que nos va dejando la vida de recuerdos: no se puede. No se trata de vivir el presente, ni en el pasado, ni en el futuo, se trata de vivir sin preocuparse por imponerse vivir. Es de disfrutar  las cosas que forman tu vida, que pueden ser recuerdos o no, tu presente o el dulce olor del futuro que se está horneando lentamente y lo inund...

Cenizas de árbol milenario. Hoguera de todo lo valioso que se consume, el dolor de las raíces y las hojas, la savia seca y luego calcinada que ya no fluye. El miedo de los pájaros que han perdido su hogar y el terror de los árboles afectados por el incendio. La sombra del árbol y, ahora, Sombra del Fuego. El sol que brilla para alumbrar ya no más los cloroplastos, fotosíntesis fallida. Gusanos en las cenizas mojadas por la lluvia que apagó el incendio. Semillas que germinan y son comidas por los cerdos en la dehesa.

Desde luego está más que establecido, y aceptado, que en casa el lugar de la mujer es la cocina(aunque esto está cambiando). Y me pregunto, me indigna, cómo es posible que el machismo nos lleve a “aceptar” que en la alta cocina no hay sitio para las mujeres. Que “Elena Arzak es buena, pero sólo porque es hija de Arzak”, y Jacob Torreblanca, mire us ted por dónde, no sufre el mismo juicio por ser hijo de Paco. Bueno, pues yo estoy dispuesta a romper moldes. Sé que mi lugar es la cocina, pero la cocina de un gran restaurante, de mi restaurante. Tengo ambición y altas metas, quiero ser feliz. Quiero alcanzar el éxito, que para mí es: cocinar y que guste, y además aportar algo nuevo. (Por supuesto poder vivir de ello). Aquí, allí y más lejos seguiré evolucionando. Aprendiendo poco a poco cada día más, saboreando mi presente y cocinando mi futuro...