Lo que no.

 Me miraba las raíces, me las ingeniaba para desencajarme los hombros (que sonaban a musgo arrancado) y tocar un poco otras hierbas que crecían. No paraba de cuestionarme si entre tanto montículo habría alguien más atrapado, si yo parecía un montículo, si me iba a morir o las cosas iban a cambiar. El paraje estaba desolado, sólo podía escuchar el aire que silbaba entre las formas, el sol agrietándome el sustrato... Y dejé de pensar, cada vez más en blanco. Y dejé de sentir, más inerte a cada momento. Dejé de ser, dejé de existir. Todo cubierto de hierba verde.