Lo que no.

Celia va caminando despacio por el sendero a casa, no deja de darle vueltas a la cabeza y se pregunta hasta cuándo seguirán pasando los días sin importancia. La belleza alrededor es absoluta, corre la brisa de la primavera y el sol poco a poco se oculta tras los árboles que crecen a esta y aquella orilla del río; a lo lejos puede ver aves migratorias llegando desde tierras lejanas para pasar aquí el verano. Y se pregunta si no podría ser ella como una de esas aves, y volar muy lejos cuando el frío emocional la quema por dentro. Está vacía en el centro de un remolino gigantesco, todas las cosas se precipitan hacia ella en espiral; pero ella sigue ahí parada, sin sentir nada y a punto de consumirse al derretir toda la cera, como la mecha finita que no para de arder. Aquí dobla el sendero, y ella atraviesa ahora el prado en la dirección que traía, se desvía de lo trazado. Algunas malas hierbas que han crecido le pinchan los tobillos y probablemente le producen urticaria. Sigue colina...